yours are the poems i do not write*

( nãopoema nãofeito para algumapessoa nãoler)

antes que comece isto da maneira errada
e o domingo seja mais burguês
mais feliz

ouve-me e fica aqui
sem te parecer que mais além é que é
que depois disto tudo vai ser bom
e as palavras que te disserem vão poder
como nunca antes outras esconder-te a solidão
e os domingos serem bem melhores
que esta maneira errada de cruzar avenidas,
mãos nos bolsos sem nada mais para dizer
olhos nos olhos
por acidente,
a vontade de ir embora a demorar-nos
por teimosia.


é tão fácil ver os barcos que daqui partem
as pessoas que fogem neste comboio de 36 em 36 minutos
é tão fácil ficar sem cais, sem país, sem verão
mas somos incapazes de dizer
como os nossos nomes se trocaram e feriram tanto
que ficámos tristes e calados nesta tarde
a morrer devagarinho
tudo em volta a errar de endereço


sente-se, ó meu amor de tão poucas horas,
como já perdemos tudo que queríamos
e mesmo que ninguém ame humildemente
ousar pouco sempre foi o nosso primeiro estilo
heróis de causa nenhuma
enlaçados por horas e dias que já foram
e não sabemos repetir.


antes que comece isto da maneira errada
antes que te apeteça dizer
como do outro lado do mundo há ainda carros velozes
e amantes duma noite apenas que sabem melhor que nós mentir
e fazer promessas em que não cremos
antes que comece isto da maneira errada
e diga que sem nada saberes
foste tu quem primeiro acertou no meu destino
que em tua volta o céu fazia barulho
e eu apenas ouvia esse rumor de festa


antes que comece isto da maneira errada
e diga que há ainda no teu rosto um mapa
e por ele se vai de mundo em mundo
até ficar estendido numa tarde de sol
ante que te diga que é melhor estar errado e morrer a cada silêncio
do que ficar alto e maior só por fazer a verdade
(e que prefiro ainda a mentira de me amares)
antes disso tudo

diz-me adeus nesta surdina de mãos que já não se tocam
diz-me que foste embora deste domingo
que aqui onde estou e te procuro e faz vento
( e o vento não me deixa cair)
tudo se errou mas tu cantas ao longe noutro dia mais feliz.



* e.e. cummings